( autorretrato )
De cuando en cuando me importunan las cosas que hablo
entre mí como al descuido, como quien no sabe qué.
Ayer me decía interiormente:
-No me gusta esa forma que tú tienes de pensar en mí.
¡Qué fuera de todo andas, qué ajeno estás!
Hoy, al hilo de la madrugada, me he dicho por dentro:
-¿Para qué? ¡Qué ansia!
Son cosas feas, tristes, inútiles. De almas pequeñas.
¡Fuera, fuera!